Mi sol se inclina
para verle girar en la floresta;
mi boca con delirio de invierno
busca arroparse con su colcha de retazos;
soy el remo que ausculta vehemente
sus crepitaciones de olas in crescendo
como un mar embravecido
tiene sed de los náufragos.
¿En esta hora de la ofrenda de semillas
habré perdido la cordura por la siega?
Germino en su tierra propicia
con olor a azahares,
él tiene el linaje de las hojas perennes
que no caen en otoño.
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